Me siento como una novela por entregas,
incompleto. Y hasta disiento
de a qué vine a la vida y para qué, si no la quiero,
¿por qué debo seguir viviendo así?
Mi vida es un asco, no por mi entorno,
que es bello y perfecto.
Es por mí... por este extraño modo mío de vivir, porque
¿de verdad esto es vivir? me pregunto,
sin saber ni qué me voy a contestar.
Soy solo carne palpitante,
piel, grasa y huesos y "muy escaso" nervio y
músculo,
que son los que me hacen u obligan a caminar
sin saber hacia dónde o para qué lugar me han de llevar.
Mente pensante y absurda que me “muele” a golpes
y hace mil veces a mi cerebro zozobrar…
Sí, hay veces que soy nave a la deriva,
en otras, solo un niño huérfano e infeliz.
Un niño con cuerpo enorme
que busca inútilmente que le den apoyo
o en su defecto, un amor “perfecto
y que sepa hacerlo razonar.
¿Qué soy un infeliz, y un negado de la vida?
¿Que no valgo para nada y que ni siquiera merezco
el oxígeno que necesitan mis pulmones para respirar?
No decís nada que yo no sepa ni me haya dicho
millones de veces ya… ¿y qué?
¿Arreglaría eso saber que seguiré viviendo mañana?
