No me dejes, muerte, esperando, ven, no tardes

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En esta aparente calma mía que ni alabo ni controlo, 

soy el objeto inanimado de un despropósito mundano, 

carne sin forma que ayer fuera palpitante 

y hoy tan solo es una seca envoltura mugrienta e irritable.

¿Y aún te atreverás a preguntarme qué por qué te llamo? 

No insistas, sería una locura intentar explicártelo, 

posiblemente hasta insano.

Solo te diré que hace años que te espero…

Años de desesperación en el que he aullado de dolor 

reclamándote, aunque todo fue inútil, impenitente y vano.

No me dejes esperando, ven, no tardes.

En realidad hace ya mucho tiempo 

que perdí las esperanzas de encontrarte…

porque quizás hayas pasado muchas veces junto a mí 

y ni hayas reparado en que existo.

Es normal, soy solo una molécula de polvo

en un universo donde se guardan los deshechos humanos.

Mentiría si te digo que no estoy llorando…

que mis lágrimas están quemando mis párpados 

y que ya no distingo entre ser o no ser... 

que ya no sé ni cómo me llamo…

o si alguna vez alguien me llamó o necesitó...

Ven, Muerte, no seas tímida, abrázame 

y llévame donde la soledad 

solo sea un objeto inanimado ocupando espacio…

Un quejido en forma de… ¡te quiero!

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Dormía en ese limbo donde viven los sueños, los que acarician, 

miman, abrazan y hacen disfrutar.

En una fantasía que no se encuentra en las calles,

siendo amada por quien no había encontrado en su realidad.

Desde mi lejanía, la observé y hasta penetré en su sueño, 

bebiendo de sus gemidos y hasta llegué a sentir sus manos, 

sus uñas, pegadas a sus muslos, arañando mi espalda.

Mientras sus labios no dejaban de besar mi boca

y sus dientes no dejaban ni un instante de morder mi lengua 

con deliciosa y salvaje ternura y suavidad.

Cuando la penetré suavemente, dulcemente, sus ojos se abrieron, 

sus palmas se apretaron contra mis glúteos,

sus mejillas se encendieron y su boca, a la vez que la mía,

exhalaron un quejido en forma de ¡te quiero!

Cuando me miro al espejo no me veo

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No, ya sé que me mientes, lo sé, sabes que soy arisco, 

seco, amargo y muy poco cariñoso, 

hasta soy perezoso para expresarte 

con claridad y lucidez mi cariño.

Arduo el trabajo tuyo que tienes para conseguir de mí, 

no más que migajas, hilachos de mí alma, 

que se evadieron cuando huyeron de mí cuerpo.

Pero ¿qué quieres? me deshice en el camino de lo terrenal, 

al igual que se deshace un cubito de hielo en un vaso de café, 

sin pensar si me gesto dañaría a alguien al pasar.

No queda nada en mí de aquel niño que miraba al cielo 

y sus noches de luna llena, soñaba con mil aventuras 

donde el amor era su más fiel amigo y compañero.

Mírame ahora, cariño ¿qué es lo que queda del ser que fui? 

Una derrota tras otra dio al traste con mi fuerza, 

la que había reunido cuando aún creía en aquel niño,

en aquel aventurero imaginario, soñador, 

fantasioso y embustero, que se mentía una y otra vez, así mismo. 

No me mires así, lo sé, solo soy un fantasma de lo que fui

Pese al dolor… sigo vivo

En esta quebrantada alma

no hay nada más que encontrar,

está cansada, triste, yerma y seca

de tanto andar y andar… y buscar.

Me río con tristeza de mis penas,

ellas de mi, se carcajean…

son injustas, idolatran mi tristeza

con ella se llevan de perlas.

Tanto evadirme de los problemas,

pero, ellos, fueron rápidos y me alcanzaron…

me sujetaron con fuerza, me hostigaron y torturaron,

y al alma la hirieron de mil formas y distintas maneras.

Pese a mi cuerpo enorme, estoy vacío por dentro,

es el vacío el que me habita y me sustenta…

 fría y ácida es mi sangre, la carne muerta es mi consejera.

¿Dónde estoy? ¿tal vez en el infierno? ¿quién lo sabe?

Mi alma esquiva al orgullo, lo zarandea, lo abraza…

Aunque no es por cariño ni afecto, es…

por la putrefacción de un cuerpo enorme que... ya murió.

Borracho, envenenado de experiencias

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Estoy borracho, embriagado de veneno.

Alimaña cruel que bebe de mi sangre

y que habita despiadada en mi locura.

Me siento como roca a la que araña inútilmente 

el polvo árido del desierto esperando descubrir en ella

una capa, aunque sea leve de piedad.

Un eterno buscador de felicidad, la cual, no obstante, 

sonríe traviesa y se le esconde burlona, 

fingiendo alegremente un atisbo esperanzado 

o melancólico de fingida humanidad.

Tristeza que se empaña envuelta en un pañuelo de seda, 

que es el embrión viviente de una horrorosa 

y despiadada penitencia vestida de fealdad.

Gimo desconsolado, abrazado a la rabia y a la impotencia

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Me lastima tanto el estar tan lejos,

perdido aquí, en este vacío, mi refugio.

Una profunda y oscura fosa llena de despojos,

sangre, vísceras y huesos podridos.

Estoy mirándome el ombligo, 

tal vez con mucha culpa o seguramente 

siendo el único culpable de este doloroso castigo 

¡maldito el hombre y la inocencia del niño que perdí!

Ayer siendo un niño feliz, 

hoy tan solo veo en mí el reflejo de la muerte. 

Por esa razón Lloro desconsolado, 

abrazado a la rabia y a la impotencia de mis lágrimas.

Las que surcan esos vahos navegables 

que son arrugas viejas, 

ríos de suciedad y mugre. 

Estando como estoy, desolado, desilusionado y sin fe.

Confirmo en mi rostro la mueca triste 

de una sonrisa de mi pasado. 

Pasado que fue apenas a trozos feliz,

y que fueron arrancados de mis entrañas 

como si fuesen tan solo un pedazo de carne podrida 

lanzada con asco a una hiena carroñera y hambrienta.

La ilusión es un círculo sin numerar

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Me deshice del dorsal de la vida,

lo llevaba en blanco,

sin enumerar, con un círculo en el centro,

vacío, como mi yo mortal.

obcecado en descubrir frente a mi

un universo que no existía, iluso de mí,

estaba perdido en sueños de la niñez

durmiendo y al galope, huido en mis fantasías.

En la noche estrellada vivía obcecado,

inhalaba fuerte, mientras miraba la luna.

Soñaba, inmerso en una ciénaga, creía poner empeño

a lo que a mí mismo me prometía.

Siempre había creído que soñado despierto,

hilvanando retales e hilachos de pensamientos.

Soñador que divagaba por ser un caballero ancestral.

Hoy, cuando recuerdo mis últimos pasos

e hilvano mis penúltimos deseos, soy incapaz de soñar,

mi mente terminó su viaje, me niega fantasear.

Si siente cansada, torpe y vieja.

Se ve inútil y está hastiada de llorar y tan necia y vacía,

como lo está mi propia alma.

Amar no debe ser surrealista ni violento

La miro y doy por callada su respuesta,

No la esperé y callé sin esperar su abrazo

deseando que por una vez no fuese injusta,

no pudo ser, terminó conmigo de un trancazo.

Golpeando nuestro amor, cruel y violenta,

 me obligué a pensar, “su amor será mi esfuerzo”,

porque sé que ella es así, salvaje y abrupta,

es capaz de amar mientras lanza al aire un bostezo.

Y yo, callo... finjo ser feliz, sonrío a cada bofetada,

mientras mis lágrimas rugen en su calabozo,

ardientes sí pero, sumisas... esperando su poco de gozo,

forzándome a  ignorar que, el amor, nunca debería ser una derrota,

tal vez sí una lucha incesante, una batalla o, incluso descalabro o destrozo,

pero jamás consentir que sea violento, cruel o surrealista.