Más vivas, alegres y divertidas

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Me recorre con un escalofrío la tristeza,

mientras un cuchillo corta, raja, cuartea y malea,

como lo hace a su antojo el alfarero con su barro.

Es por esa razón que el corazón me miente,

porque dice que respire, inspire el aroma 

de los tiempos y me evada llevándome su perfume.

Que vuele feliz rumbo a otras vidas más vivas,

alegres y divertidas, insertándose después en mi pecho. 

Dolorosas esquirlas que se adhieren

con rabia y dolor a mi herida.

Pero sé de cierto que me miente, 

que me niega el sufrimiento 

para evitar mi muerte. 

Esa extraña sensación de no estar despierto,

y que quizás solo sea el sentimiento 

de esa herida infringida, 

la misma que me provoca la propia tristeza, 

incrustada en mis entrañas tan adentro.

Soy yo quien debe ir donde ella está

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Me lanzo a naufragar en una tormenta
que nunca antes he conocido,

sintiendo el ahogo como un drama menor,

una prenda a pagar por mis faltas,

por no pensar ni tomar decisión ninguna.

Me dejo embestir por las olas de la ignorancia,

esperando una salvación que no acaba por llegar

y, no lo dudo... me dejo ahogar.

Mas no importa, pienso: ¿estará lo que sembré?,

o ¿alguien recordará alguna vez,

sabrá que fui yo quien les salvó?

quien pese a su deshonra,

¿sabrá cuándo debió llegar su hora y no se cumplió?

Percibo el dolor que siente mi cuerpo,

golpeado una y otra vez contra las rocas.

Se siente roto y quebrado,

como un muñeco de madera podrida.

Un puzle deshecho a puñetazos

por la rabieta de un inmortal infantil.

Noto que me invade el sopor.

Es la llamada de la muerte…

Una caricia fría, que nadie desea ni quiere,

me espera en la puerta,

no quiero dejarla entrar pero, insiste

en que soy yo quien debe ir donde ella está..

¿Lo notasteis? ¡Sí, estoy loco!

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Hoy quiero matar mi tristeza con tu recuerdo.

Para desarmarla después reviviendo cuanto fuimos 

y cuanto nos amamos y quisimos.

Destrozarla a base de soñar despierto

y tantas nuestras noches de pasión inacabables

envidiadas por los celos, pero disfrutada por nosotros.

Quiero envenenar lo que me duele,

y golpear con fría saña lo que me espanta,

para clavar en las entrañas del olvido

lo que le duele y atormenta a mi alma.

Quiero hacer tantas cosas

y aquí estoy, reviviendo nostalgias.

¿Que soy idiota, bobo y hasta idolatra?

Lo sé y el horror por saberlo, me tiene cohibido.

¿que lo notasteis? ¡Sí, estoy loco!

Loco de amor de tanto haberla querido.

Pero, no hagáis caso, no sé ya ni lo que digo.

¡Maldita sea la primavera en la que he nacido!

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Estoy sangrando, sin herida o incisión

que manche o perturbe mi cuerpo.

Me estremezco y tiemblo, sin tener frío,

temblar de terror o miedo alguno.

Eso sí, siento que se me desgarra el alma

y a mí desde luego, nadie me ha herido.

Pero, duele horrores esta carestía de sentido.

Y es un dolor seco, mudo y hasta mugriento,

por lo cansino en su andar,

o su fea melancolía y duro despertar.

Respiro profundamente,

casi me exijo una explicación

¡Iluso! acaso ¿no te diste cuenta que es un castigo?

Me río sólo, olvidado de todos,

y envuelto en mis oscuros vacíos.

Se me escapa el aliento,

y entre dientes, me maldigo.

Oscuro el incienso que me perfuma de olvido.

¡Y maldita la primavera en la que he nacido!

No me merezco el camino equivocado que elegí

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Quiero creer y sentir que la libertad de elegir

puede ser un medio, no un objetivo a largo plazo.

Resistir los envites del tiempo

y saber sobresalir hasta perder el último aliento.

Desear o amar sin enjuiciar o acusar

a quienes no siguen los dogmas que yo elegí,

pese a no creer ni saber lo que es tener fe.

Puedo hacerlo, voltear el dolor

y darle una patada en su gran culo.

Elegir sin exigirme inmediatez o atosigarme inútilmente,

preguntándome ¿estará bien?

No me merezco el camino equivocado que elegí.

Si, fue una mala decisión, un cruce entre sombras.

Me lancé sin pensar y corrí por el maizal

y entre sus largas hojas verdes diluí y perdí.

Hoy me siento parte de su universo.

Soy la humedad de sus frutos,

la oquedad de sus lágrimas

y también la risa infantil de sus rezos.

(21:43) «14/07/13»

No me apetece memorizar mi inutilidad

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Muchas veces me preguntaba,

el porqué de no memorizar lo que escribía.

Ahora ya lo sé. No deseaba descubrir

lo inútil y carente de sentido que es mi vida.

Siento que soy una gruesa y estéril roca,

seca y sedienta: que viaja, a pie, 

sin recurso ni movimiento alguno, 

llevado tal vez por esa inercia

de hacerlo a lo "loco", hacia ninguno de los sentidos.

No, no me apetece memorizar mi inutilidad.

Ni tampoco desentrañar lo que me duele 

o continuar “tragando” bilis; 

esa necia sensación, fría y rasposa

que se llama (o llaman), SOLEDAD.

Seguiré creyendo que estoy perdido

o que mi razón se burla de mí y que tal vez un día

mi encierro me aproxime 

hacia el final deseado ¡la felicidad!

(Notas para olvidar: 9:04 «14/07/13» domingo)

¿Qué será de mí? Me pregunto a cada instante…

 

Te persigo tal cual un ave rapaz,

con la misma ansia de un hambriento

y con la desesperación de quien sabe que

jamás conseguirá alcanzarte.

Mis sueños como castigo

me sacuden el alma

y mortifican mi cuerpo con ansia salvaje,

no dejando ni por asomo

esperanza o ilusión alguna para esperarte.

¿Qué será de mí? me pregunto a cada instante…

y no deja de sorprenderme

con que velocidad no tarda mi mente en contestarme…

¡Muérete!

No ceja mi empeño, no obstante,

en buscar una nueva oportunidad

para ensañarme…

Busco la felicidad

como el náufrago busca el agua

con la cual no deshidratarse.

Perecer ante la misma muerte…

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Te beso las disculpas

y me embebo de mis culpas

sollozando como lo haría un niño…

para presentir al mismo tiempo que te pierdo,

que la vida se me escapa, sin disculpa,

por cada poro de tu piel.

Soy el pasajero de tu tiempo…

el hereje que volteó su suerte

y que rompió el cáliz por las fisuras de tu enojo, 

acariciando sin medida…

el orgasmo de una sin razón… la mía.

Me rindo ante tu desparpajo

y me apoltrono en mi desencanto,

para perecer ante la misma muerte…

jurándole sin vergüenza lo mucho que te quería… 

¡y lo injusto de mi suerte

al componerte esta pobre poesía!