Pese al dolor… sigo vivo

En esta quebrantada alma

no hay nada más que encontrar,

está cansada, triste, yerma y seca

de tanto andar y andar… y buscar.

Me río con tristeza de mis penas,

ellas de mi, se carcajean…

son injustas, idolatran mi tristeza

con ella se llevan de perlas.

Tanto evadirme de los problemas,

pero, ellos, fueron rápidos y me alcanzaron…

me sujetaron con fuerza, me hostigaron y torturaron,

y al alma la hirieron de mil formas y distintas maneras.

Pese a mi cuerpo enorme, estoy vacío por dentro,

es el vacío el que me habita y me sustenta…

 fría y ácida es mi sangre, la carne muerta es mi consejera.

¿Dónde estoy? ¿tal vez en el infierno? ¿quién lo sabe?

Mi alma esquiva al orgullo, lo zarandea, lo abraza…

Aunque no es por cariño ni afecto, es…

por la putrefacción de un cuerpo enorme que... ya murió.

Borracho, envenenado de experiencias

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Estoy borracho, embriagado de veneno.

Alimaña cruel que bebe de mi sangre

y que habita despiadada en mi locura.

Me siento como roca a la que araña inútilmente 

el polvo árido del desierto esperando descubrir en ella

una capa, aunque sea leve de piedad.

Un eterno buscador de felicidad, la cual, no obstante, 

sonríe traviesa y se le esconde burlona, 

fingiendo alegremente un atisbo esperanzado 

o melancólico de fingida humanidad.

Tristeza que se empaña envuelta en un pañuelo de seda, 

que es el embrión viviente de una horrorosa 

y despiadada penitencia vestida de fealdad.

Gimo desconsolado, abrazado a la rabia y a la impotencia

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Me lastima tanto el estar tan lejos,

perdido aquí, en este vacío, mi refugio.

Una profunda y oscura fosa llena de despojos,

sangre, vísceras y huesos podridos.

Estoy mirándome el ombligo, 

tal vez con mucha culpa o seguramente 

siendo el único culpable de este doloroso castigo 

¡maldito el hombre y la inocencia del niño que perdí!

Ayer siendo un niño feliz, 

hoy tan solo veo en mí el reflejo de la muerte. 

Por esa razón Lloro desconsolado, 

abrazado a la rabia y a la impotencia de mis lágrimas.

Las que surcan esos vahos navegables 

que son arrugas viejas, 

ríos de suciedad y mugre. 

Estando como estoy, desolado, desilusionado y sin fe.

Confirmo en mi rostro la mueca triste 

de una sonrisa de mi pasado. 

Pasado que fue apenas a trozos feliz,

y que fueron arrancados de mis entrañas 

como si fuesen tan solo un pedazo de carne podrida 

lanzada con asco a una hiena carroñera y hambrienta.

La ilusión es un círculo sin numerar

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Me deshice del dorsal de la vida,

lo llevaba en blanco,

sin enumerar, con un círculo en el centro,

vacío, como mi yo mortal.

obcecado en descubrir frente a mi

un universo que no existía, iluso de mí,

estaba perdido en sueños de la niñez

durmiendo y al galope, huido en mis fantasías.

En la noche estrellada vivía obcecado,

inhalaba fuerte, mientras miraba la luna.

Soñaba, inmerso en una ciénaga, creía poner empeño

a lo que a mí mismo me prometía.

Siempre había creído que soñado despierto,

hilvanando retales e hilachos de pensamientos.

Soñador que divagaba por ser un caballero ancestral.

Hoy, cuando recuerdo mis últimos pasos

e hilvano mis penúltimos deseos, soy incapaz de soñar,

mi mente terminó su viaje, me niega fantasear.

Si siente cansada, torpe y vieja.

Se ve inútil y está hastiada de llorar y tan necia y vacía,

como lo está mi propia alma.

Amar no debe ser surrealista ni violento

La miro y doy por callada su respuesta,

No la esperé y callé sin esperar su abrazo

deseando que por una vez no fuese injusta,

no pudo ser, terminó conmigo de un trancazo.

Golpeando nuestro amor, cruel y violenta,

 me obligué a pensar, “su amor será mi esfuerzo”,

porque sé que ella es así, salvaje y abrupta,

es capaz de amar mientras lanza al aire un bostezo.

Y yo, callo... finjo ser feliz, sonrío a cada bofetada,

mientras mis lágrimas rugen en su calabozo,

ardientes sí pero, sumisas... esperando su poco de gozo,

forzándome a  ignorar que, el amor, nunca debería ser una derrota,

tal vez sí una lucha incesante, una batalla o, incluso descalabro o destrozo,

pero jamás consentir que sea violento, cruel o surrealista.

Anodina ilusión que ya zarpó

Sentado en una esquina

veo marchar al tiempo,

y él, pasa... con enquina,

me desprecia a destiempo.

Sonrío y lo adivina,

sabe que soy guiñapo,

un ente, anodina

ilusión que ya zarpó.

Tal vez hacia una pena,

tristeza que no supo

aislarla de la luna...

tras amar su corazón,

su espíritu y su alma...

y alejarla del dolor.

El eco repetido de una estrofa de una mala poesía

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Mírame, querida, ¿me ves? estoy viejo.

Mis huesos de cristal a punto de romperse.

Apenas ya queda nada de lo que conociste.

Tal vez creas vislumbrar aún un recuerdo lejano

de lo que amaste hace ya una eternidad.

Pero, no te engañes, solo estás viendo un espejismo, 

un retazo, un esbozo diluido, 

perdido en tu memoria donde aún tú misma crees 

sentir el pálpito del sentimiento.

Creerás estar ante un rostro joven, sonriente y con vida. 

Cuando en la realidad lo que estarán viendo tus ojos será dolor, llanto, tristeza y agonía. ¡Mírame querida, 

soy el eco repetido de una estrofa de una mala poesía!